Ngày bố tôi qua đời, chồng vẫn đưa tiểu tam đi nghỉ dưỡng, còn nhắn đúng một câu: “Đám tang nhà cô thì tự lo” — tôi không gọi anh thêm lần nào, nhưng ba ngày sau khi trở lại công ty, anh phát hiện ghế Tổng giám đốc đã có người ngồi và trên bàn là một tập hồ sơ mang tên bố tôi.

CHƯƠNG 2 – MƯỜI TÁM TRIỆU NHÂN DÂN TỆ ĐÃ ĐI ĐÂU?

Buổi chiều hôm đó, khi tôi trở về căn nhà ở khu Tĩnh An, khóa cửa đã bị đổi.

Tôi đứng trước cửa gần một phút.

Sau đó bấm chuông.

Người mở cửa là mẹ chồng tôi, bà Trình Tú Lan.

Vừa nhìn thấy tôi, bà đã cau mặt.

“Cô còn về đây làm gì?”

Tôi nhìn chiếc khóa điện tử mới.

“Đây cũng là nhà của tôi.”

“Nhà của Cảnh Hoài.”

“Giấy chứng nhận bất động sản có tên cả hai chúng tôi.”

Bà sững lại, rồi lập tức đổi giọng.

“Vợ chồng cãi nhau vài câu mà cô làm lớn chuyện ở công ty. Cô có biết vì cô mà hôm nay cả Vạn Thịnh đang bàn tán về Cảnh Hoài không?”

Tôi bước vào.

“Vì tôi?”

“Không phải cô thì ai?”

“Người đi Tam Á với thư ký là anh ấy. Người bị đình chỉ vì vấn đề tài chính cũng là anh ấy.”

Tôi nhìn bà.

“Con trai bà làm gì, bà nên hỏi con trai mình.”

Bà Trình tức đến đỏ mặt.

“Cô vừa được thừa kế ít cổ phần đã lên giọng?”

“Tôi không muốn cãi nhau.”

Tôi đi thẳng lên tầng hai.

“Thu dọn đồ xong tôi sẽ rời đi.”

Bà đứng dưới cầu thang gọi với lên:

“Đi thì đi luôn! Đừng vài ngày nữa lại khóc lóc xin Cảnh Hoài cho quay về!”

Tay tôi dừng trên lan can.

Ba năm trước, ngày đầu bước vào căn nhà này, chính bà cầm tay tôi nói:

“Từ nay là người một nhà.”

Chỉ ba năm.

Thì ra “người một nhà” có thể thay đổi nhanh đến vậy.

Tôi vào phòng ngủ.

Tủ quần áo của Cảnh Hoài đã trống gần một nửa.

Trên bàn có một hóa đơn mua trang sức từ tháng trước.

Một chiếc vòng cổ trị giá hơn tám trăm nghìn nhân dân tệ.

Người nhận hàng: Hứa Mạn Mạn.

Tôi chụp lại hóa đơn rồi đặt xuống.

Hai mươi phút sau, Cảnh Hoài trở về.

Anh đóng cửa phòng.

“Chúng ta nói chuyện.”

“Tôi đang thu dọn đồ.”

“Tô Vãn Ninh!”

Tôi quay lại.

Anh đứng trước cửa, cà vạt đã tháo, vẻ mệt mỏi hoàn toàn khác người đàn ông kiêu ngạo buổi sáng.

“Chuyện mười tám triệu không giống em nghĩ.”

“Vậy giống thế nào?”

“Khoản đầu tư đó là thật.”

“Công ty của bố Hứa Mạn Mạn?”

Anh im lặng vài giây.

“Lúc đó dự án cần một pháp nhân trung gian.”

“Tại sao không nói với tôi?”

“Em không hiểu kinh doanh.”

Bốn chữ ấy khiến tôi bật cười.

Trước khi cưới anh, tôi từng làm ba năm tại bộ phận chiến lược của Vạn Thịnh.

Tôi tốt nghiệp Đại học Phúc Đán ngành tài chính.

Nhưng sau ba năm ở nhà, trong mắt anh, tôi đã trở thành người “không hiểu kinh doanh”.

“Được.”

Tôi gật đầu.

“Vậy để kiểm toán giải thích giúp tôi.”

Cảnh Hoài bước tới.

“Nhất định phải làm đến mức này sao?”

“Tôi không làm gì cả.”

“Em dùng quyền cổ đông ép hội đồng đình chỉ anh!”

“Tôi thậm chí chưa biết mình có cổ phần trước khi đến công ty.”

Anh khựng lại.

Tôi kéo khóa vali.

“Cảnh Hoài, điều khiến anh tức giận không phải tôi nghi ngờ anh.”

“Mà là anh phát hiện người vợ anh từng xem thường lại có khả năng khiến anh mất chiếc ghế Tổng giám đốc.”

“Đừng nói khó nghe như vậy.”

“Tôi nói sai sao?”

Anh im lặng.

Từ tầng dưới, bà Trình đi lên.

“Cảnh Hoài, đừng nói với nó nữa.”

Bà đặt một tập giấy xuống giường.

“Vãn Ninh, nếu cô muốn ly hôn thì ký.”

Tôi nhìn.

Thỏa thuận ly hôn.

Rõ ràng đã được chuẩn bị từ trước.

Trong phần phân chia tài sản, căn nhà Tĩnh An thuộc về Cảnh Hoài.

Hai chiếc xe thuộc về Cảnh Hoài.

Các khoản đầu tư đứng tên anh được xác định là tài sản trước hôn nhân.

Tôi nhận một căn hộ nhỏ ở ngoại ô và ba triệu nhân dân tệ.

Tôi ngẩng đầu.

“Chuẩn bị từ bao giờ?”

Bà Trình tránh mắt.

Cảnh Hoài nói:

“Chỉ là phương án.”

“Trước chuyến Tam Á?”

Không ai trả lời.

Tôi hiểu.

Trong khi bố tôi ở bệnh viện, chồng tôi đã chuẩn bị ly hôn.

Trong khi tôi ngồi ngoài phòng hồi sức, anh đưa người khác đi nghỉ dưỡng.

Trong khi tôi còn nghĩ chỉ cần gia đình vượt qua giai đoạn khó khăn này thì mọi chuyện sẽ ổn, anh đã tính xem nên để lại cho tôi bao nhiêu.

Tôi cầm tập giấy lên.

Bà Trình tưởng tôi sẽ ký, lập tức nói:

“Ba triệu không ít đâu. Cô đừng quá tham.”

Tôi nhìn bà.

“Bà biết trước chuyện Hứa Mạn Mạn?”

Bà hơi khựng lại.

“Đàn ông bên ngoài có người để ý là chuyện bình thường.”

“Vậy bà biết.”

“Biết thì sao?”

Bà lạnh lùng.

“Mạn Mạn trẻ, biết cách giúp sự nghiệp Cảnh Hoài. Còn cô kết hôn ba năm, ngoài ở nhà chăm bố mình thì giúp được gì?”

Cảnh Hoài cau mày.

“Mẹ, đủ rồi.”

Nhưng tôi không thấy đau nữa.

Tôi xé đôi bản thỏa thuận.

Bà Trình hét lên:

“Cô làm gì vậy?”

“Ngày mai luật sư của tôi sẽ liên hệ.”

Tôi đặt hai nửa tờ giấy xuống.

“Muốn ly hôn, chúng ta làm đúng thủ tục.”

Tôi kéo vali đi.

Cảnh Hoài nắm lấy cổ tay tôi.

“Vãn Ninh.”

Tôi nhìn bàn tay anh.

Anh chậm rãi buông ra.

“Cho anh một tuần.”

“Để làm gì?”

“Anh sẽ chứng minh khoản tiền đó không phải anh lấy.”

“Còn Hứa Mạn Mạn?”

Ánh mắt anh tránh sang chỗ khác.

Chỉ một động tác ấy đã cho tôi câu trả lời.

Tôi nói:

“Không cần.”

Tối hôm đó, tôi chuyển về căn hộ cũ của bố tại Dương Phố.

Chiếc cốc ông vẫn dùng còn đặt bên cửa sổ.

Một chậu lan ông chăm nhiều năm đã bắt đầu rụng hoa.

Tôi ngồi trong phòng khách tối om rất lâu.

Đến gần mười một giờ, luật sư Chu gọi.

“Cô Tô, chúng tôi tìm được một vấn đề.”

“Chuyện gì?”

“Thịnh Hải không chỉ nhận mười tám triệu của cô.”

Ông dừng lại.

“Trong hai năm qua, công ty này còn nhận sáu khoản thanh toán từ các công ty con của Vạn Thịnh.”
You may also like

Tôi ngồi thẳng dậy.

“Bao nhiêu?”

“Gần bốn mươi sáu triệu.”

“Tất cả đều do Cảnh Hoài phê duyệt?”

“Có bốn khoản.”

“Còn hai khoản?”

Luật sư Chu đáp:

“Dùng chữ ký điện tử từ tài khoản của Phó tổng giám đốc tài chính.”

“Tức là có thể giả mạo?”

“Đang kiểm tra.”

Tôi nhìn căn phòng của bố.

“Chú Chu, vì sao bố tôi điều tra chuyện này?”

Đầu dây bên kia im lặng.

Một lúc sau ông mới nói:

“Bởi vì ông Tô đã nghi ngờ từ lâu rằng có người đang lợi dụng Vạn Thịnh.”

“Bố tôi vẫn quan tâm công ty?”

“Cô Tô.”

Giọng ông Chu chậm xuống.

“Bố cô chưa bao giờ thật sự rời khỏi Vạn Thịnh.”

Tôi sững người.

“Hai năm trước, Chủ tịch Lương phát hiện một số dự án có chi phí bất thường. Người đầu tiên ông ấy tìm chính là bố cô.”

“Tại sao không báo hội đồng?”

“Ông Tô muốn có bằng chứng chắc chắn.”

Tôi bỗng hiểu vì sao suốt năm qua bố thường xuyên đi Hàng Châu, Nam Kinh.

Ông luôn nói đi gặp bạn cũ.

Có lần tôi hỏi, ông chỉ cười:

“Bố già rồi vẫn phải tìm chút việc làm.”

Thì ra đó là việc ông làm.

“Còn một chuyện nữa.”

Luật sư Chu nói.

“Ngày ông Tô nhập viện, ông ấy đang trên đường đến gặp một người.”

“Ai?”

“Kế toán trưởng cũ của Thịnh Hải.”

“Người đó có bằng chứng?”

“Có lẽ.”

“Liên hệ được không?”

“Được. Nhưng ông ấy nói chỉ gặp cô.”

Sáng hôm sau, tôi đến một quán trà nhỏ bên bờ sông Tô Châu ở quận Hoàng Phố.

Người chờ tôi là một người đàn ông ngoài năm mươi tuổi tên Phùng Đức Hải.

Ông nhìn tôi rất lâu.

“Cô giống bố.”

Tôi ngồi xuống.

“Ông quen bố tôi?”

“Ông ấy cứu tôi một lần.”

Phùng Đức Hải lấy từ túi ra một USB.

“Cái này đáng lẽ tôi phải giao cho ông Tô ba ngày trước.”

Tôi nhìn chiếc USB.

“Bên trong có gì?”

“Toàn bộ sổ phụ của Thịnh Hải trong hai năm.”

Tim tôi đập mạnh.

“Ông muốn gì?”

“Không muốn gì cả.”

Ông ấy cười buồn.

“Tôi chỉ không muốn tiếp tục giả vờ không biết.”

Tôi cầm USB.

Nhưng trước khi đứng dậy, Phùng Đức Hải nói:

“Cô Tô, cô nên chuẩn bị tinh thần.”

“Tại sao?”

“Bởi người lấy tiền không chỉ có chồng cô.”

Tôi nhìn ông.

Ông nói chậm rãi:

“Trong một số giao dịch còn có tên của một người nhà họ Trình.”

Tôi tưởng là mẹ chồng.

Nhưng ông lắc đầu.

“Không phải Trình Tú Lan.”

“Vậy là ai?”

Phùng Đức Hải đặt một bản sao chứng từ trước mặt tôi.

Ở phần người nhận cuối cùng có một cái tên.

Tôi đọc xong, cả người lạnh đi.

Trình Cảnh Minh.

Em trai ruột của Cảnh Hoài.

Người đã qua đời hai năm trước.

CHƯƠNG 3 – CHIẾC GHẾ TỔNG GIÁM ĐỐC KHÔNG PHẢI THỨ TÔI MUỐN

“Anh trai tôi không thể liên quan.”

Ba ngày sau, Trình Cảnh Hoài ngồi đối diện tôi trong phòng họp nhỏ của Vạn Thịnh, sắc mặt khó coi.

Tôi đặt chứng từ xuống.

“Đây là em trai anh.”

“Cảnh Minh mất hai năm rồi.”

“Giao dịch đầu tiên xảy ra trước khi anh ấy mất.”

“Tôi biết.”

“Vậy anh giải thích đi.”

Cảnh Hoài nhìn tôi thật lâu.

Bên cạnh tôi là luật sư Chu.

Phía đối diện ngoài Cảnh Hoài còn có mẹ anh, bà Trình Tú Lan.

Hứa Mạn Mạn không xuất hiện.

Từ khi bị đình chỉ công việc, cô ta gần như biến mất khỏi mọi nhóm chat công ty.

Cảnh Hoài xoa trán.

“Cảnh Minh từng mắc nợ vì đầu tư thất bại.”

Bà Trình lập tức nói:

“Cảnh Hoài!”

Anh nhắm mắt.

“Mẹ, không giấu được nữa.”

Tôi nhìn hai người.

“Nợ bao nhiêu?”

“Hơn hai mươi triệu.”

Tôi chết lặng.

Bà Trình đỏ mắt.

“Cảnh Minh còn trẻ, nó bị người ta dụ đầu tư. Nếu chuyện đó lộ ra, danh tiếng nhà họ Trình sẽ hết.”

Tôi hỏi:

“Vậy các người lấy tiền ở đâu trả?”

Không ai trả lời.

Tôi nhìn Cảnh Hoài.

“Tiền của tôi?”

Anh nói rất nhỏ:

“Ban đầu anh chỉ định mượn.”

Tôi cảm giác ngực mình như bị một vật nặng đè xuống.

“Mười tám triệu?”

“Anh nghĩ dự án Phố Đông thành công sẽ trả lại trước khi em phát hiện.”

“Tôi chưa từng kiểm tra.”

“Anh biết.”

Ba chữ ấy khiến tôi đột nhiên bật cười.

“Đúng.”

“Tôi chưa từng kiểm tra.”

“Vì tôi tin anh.”

Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.

“Cho nên anh biết tôi tin anh và anh dùng chính sự tin tưởng đó để che chuyện của gia đình mình.”

Cảnh Hoài cúi đầu.

“Tôi xin lỗi.”

Đây là lần đầu tiên anh nói xin lỗi.

Nhưng quá muộn.

Luật sư Chu hỏi:

“Còn những khoản tiền của Vạn Thịnh?”

Cảnh Hoài ngẩng lên.

“Không phải tôi.”

“Bốn khoản có chữ ký phê duyệt của anh.”

“Tôi ký hợp đồng dịch vụ, nhưng số tiền trong hợp đồng thấp hơn số được chuyển thực tế.”

Tôi cau mày.

“Ai có quyền sửa?”

Anh không trả lời.

Bà Trình đột nhiên tái mặt.

Tôi lập tức hiểu.

“Hứa Mạn Mạn?”

Cảnh Hoài siết hàm.

“Cô ấy phụ trách trình ký và một phần hồ sơ nhà cung cấp.”

Luật sư Chu đặt thêm vài bản sao lên bàn.

“Chúng tôi đã đối chiếu.”

“Sau khi Tổng giám đốc Trình ký, một số phụ lục được thay thế bằng bản khác. Chữ ký điện tử của phòng tài chính cũng được sử dụng trái thẩm quyền.”

Bà Trình lập tức nói:

“Vậy toàn bộ là con bé họ Hứa làm! Cảnh Hoài không liên quan!”

Tôi quay sang bà.

“Nhưng công ty nhận tiền là của bố cô ấy.”

Bà cứng họng.

Đúng lúc đó, cửa phòng mở.

Chủ tịch Lương bước vào cùng hai người của bộ phận kiểm toán nội bộ.

“Đã tìm được Hứa Mạn Mạn.”

Cảnh Hoài đứng bật dậy.

“Ở đâu?”

“Cô ấy không rời Thượng Hải.”

Chủ tịch Lương đặt điện thoại lên bàn.

“Cô ấy vừa gửi bản tường trình thông qua luật sư.”

Cảnh Hoài nhìn màn hình.

Càng đọc, sắc mặt anh càng trắng.

Tôi hỏi:

“Cô ấy nói gì?”

Chủ tịch Lương nhìn tôi.

“Hứa Mạn Mạn thừa nhận đã lợi dụng quyền truy cập hồ sơ để thay đổi một số chứng từ.”

Bà Trình thở phào.

“Thấy chưa? Tôi đã nói—”

“Nhưng…”

Chủ tịch Lương cắt ngang.

“Cô ấy cũng cung cấp tin nhắn chứng minh Cảnh Hoài biết Thịnh Hải có quan hệ với gia đình cô ấy.”

Không gian lại chìm xuống.

Tôi nhìn chồng.

“Anh biết?”

Anh không phủ nhận.

“Tôi biết đó là công ty của bố Mạn Mạn.”

“Từ khi nào?”

“Gần hai năm trước.”

“Vẫn để cô ta xử lý hồ sơ?”

“Tôi đã yêu cầu cô ấy tránh trực tiếp tham gia.”

Tôi bật cười lạnh.

“Nhưng cô ta là thư ký riêng của anh.”

Cảnh Hoài không còn gì để nói.

Chủ tịch Lương ngồi xuống.

“Kiểm toán vẫn tiếp tục. Việc nào thuộc trách nhiệm cá nhân, việc nào thuộc vi phạm quy trình sẽ có kết luận riêng.”

Ông quay sang tôi.

“Vãn Ninh, còn một chuyện hội đồng cần quyết định.”

“Tôi?”

“Vị trí Tổng giám đốc đang trống.”

Cảnh Hoài ngẩng đầu.

Bà Trình cũng nhìn tôi.

Chủ tịch Lương tiếp tục:

“Các cổ đông lớn đã trao đổi. Với tỷ lệ cổ phần hiện tại, nếu cô đồng ý quay lại công ty, hội đồng muốn cô giữ chức Phó chủ tịch điều hành trong thời gian chuyển tiếp.”

Tôi im lặng.

Ba ngày trước, khi ngồi vào chiếc ghế của Cảnh Hoài, tôi chỉ muốn biết bố để lại thứ gì.

Tôi chưa từng nghĩ sẽ thay anh.

Càng chưa từng nghĩ mình cần dùng một chức danh để chứng minh điều gì.

Tôi hỏi:

“Đây là ý của bố tôi sao?”

Chủ tịch Lương lắc đầu.

“Không.”

Ông lấy ra một phong thư.

“Đây mới là ý của bố cô.”

Nét chữ bên ngoài tôi nhận ra ngay.

“Gửi Vãn Ninh.”

Tôi mở thư.

Bên trong chỉ có một trang giấy.

“Con gái của bố.

Nếu con đọc đến đây, có lẽ mọi bí mật đều đã được mở ra.

Bố để lại cổ phần cho con không phải để con trả thù ai.

Cũng không phải để con ngồi vào chiếc ghế cao nhất.

Bố chỉ muốn từ nay về sau, bất kỳ quyết định nào trong đời con cũng là do con tự chọn.”

Tôi phải dừng lại vài giây mới đọc tiếp được.

“Có tiền không có nghĩa là mạnh.

Ngồi ở vị trí cao cũng không có nghĩa là mạnh.

Người mạnh là người biết mình xứng đáng với điều gì và dám rời khỏi thứ không còn xứng đáng với mình.”

Mắt tôi nhòe đi.

Dòng cuối cùng là:

“Đừng sống để thắng một người khác.

Hãy sống để không phụ chính mình.”

Tôi gấp lá thư lại.

Cả căn phòng im lặng.

Chủ tịch Lương hỏi:

“Cô quyết định thế nào?”

Tôi nhìn qua cửa kính.

Bên dưới là Thượng Hải giữa một buổi chiều tháng mười một, dòng xe trên đường Diên An nối dài giữa những tòa nhà.

Ba năm qua, thế giới của tôi chỉ xoay quanh một căn nhà, một người chồng và hy vọng rằng chỉ cần mình đủ tốt, gia đình sẽ yên ổn.

Bây giờ tôi mới hiểu điều bố muốn nói.

Tôi không cần chứng minh với Cảnh Hoài rằng anh đã bỏ lỡ một người phụ nữ thế nào.

Tôi càng không cần trở thành Tổng giám đốc để nhìn anh thất bại.

“Tôi nhận vị trí Phó chủ tịch điều hành.”

Bà Trình bật dậy.

“Cô thật sự muốn cướp vị trí của Cảnh Hoài?”

Tôi nhìn bà.

“Không ai cướp.”

“Chiếc ghế ấy thuộc về người hội đồng tin tưởng giao cho.”

Bà tức đến không nói được.

Tôi tiếp:

“Nhưng tôi chỉ nhận trong sáu tháng.”

Chủ tịch Lương ngạc nhiên.

“Tại sao?”

“Sau sáu tháng, hội đồng tuyển Tổng giám đốc chuyên nghiệp.”

“Còn cô?”

“Tôi sẽ phụ trách mảng đầu tư chiến lược.”

Đó là công việc tôi từng yêu thích trước khi nghỉ việc.

Lần đầu tiên sau rất lâu, khi nói ra câu ấy, tôi cảm thấy mình giống Tô Vãn Ninh của những năm hai mươi bốn tuổi.

Cô gái từng có thể thức đến hai giờ sáng chỉ để hoàn thiện một mô hình tài chính.

Cô gái từng nghĩ cuộc đời mình còn rất dài.

Cảnh Hoài nhìn tôi.

“Vãn Ninh.”

Tôi quay lại.

“Anh có thể nói chuyện riêng với em không?”

Mười phút sau, chúng tôi đứng trên sân thượng Vạn Thịnh.

Gió Thượng Hải rất lạnh.

Anh đứng cách tôi vài bước.

“Anh biết nói gì lúc này cũng muộn.”

Tôi không đáp.

“Chuyện của Mạn Mạn…”

“Không cần giải thích.”

“Anh và cô ấy…”

“Tôi không muốn biết chi tiết.”

Anh im lặng.

Rồi bất ngờ hỏi:

“Em đã từng thực sự yêu anh đúng không?”

Tôi nhìn thành phố phía trước.

“Có.”

Anh khẽ cười, nhưng đôi mắt đỏ lên.

“Vậy tại sao bây giờ em có thể bình tĩnh như vậy?”

Tôi suy nghĩ một lúc.

“Có lẽ vì ba ngày ở tang lễ đã giúp tôi hiểu một chuyện.”

“Chuyện gì?”

“Có những lúc một người cần anh nhất.”

Tôi quay sang nhìn anh.

“Nếu anh không xuất hiện trong khoảnh khắc ấy, sau này xuất hiện bao nhiêu lần cũng không còn giống trước nữa.”

Cảnh Hoài cúi đầu.

“Tôi đã sai.”

“Tôi biết.”

“Nếu tôi trả lại mười tám triệu…”

“Tôi sẽ nhận.”

Anh ngẩng lên, như thấy một chút hy vọng.

Nhưng tôi nói tiếp:

“Đó là tiền của tôi.”

Ánh sáng trong mắt anh lập tức tắt đi.

“Còn chúng ta?”

“Tôi đã nộp đơn ly hôn.”

“Không thể cho tôi thêm một cơ hội?”

Tôi nhìn anh thật lâu.

Ba năm.

Tôi từng chờ anh về ăn tối.

Từng ngồi ngủ ngoài phòng khách vì anh tăng ca.

Từng chăm mẹ anh sau một lần phẫu thuật.

Từng nghĩ hôn nhân là nhẫn nhịn, là cố gắng, là ở bên nhau cho dù có chuyện gì.

Nhưng bố nói đúng.

Không phải mọi thứ mình từng cố giữ đều đáng để giữ đến cuối cùng.

“Tôi không ghét anh.”

Tôi nói.

“Nhưng tôi không quay lại.”

Một tháng sau, báo cáo kiểm toán được hoàn thành.

Những khoản giao dịch bất thường được chuyển sang quy trình xử lý theo quy định của công ty và pháp luật. Phần tiền thuộc về tôi được Cảnh Hoài ký cam kết hoàn trả theo thỏa thuận do luật sư hai bên lập.

Hứa Mạn Mạn rời khỏi Vạn Thịnh.

Cảnh Hoài chính thức bị miễn nhiệm chức Tổng giám đốc vì trách nhiệm quản lý và hàng loạt vi phạm quy trình trong nhiệm kỳ.

Bà Trình từng gọi tôi rất nhiều lần.

Ban đầu bà trách móc.

Sau đó là thương lượng.

Cuối cùng, khi nhận ra tôi không thay đổi quyết định, bà không gọi nữa.

Ba tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.

Ngày nhận giấy tờ cuối cùng, Cảnh Hoài đứng ngoài Trung tâm đăng ký hôn nhân quận Tĩnh An rất lâu.

Anh hỏi:

“Sau này nếu gặp nhau, chúng ta còn có thể chào nhau không?”

Tôi nhìn anh.

“Có thể.”

Anh cười buồn.

“Em thay đổi thật rồi.”

Tôi lắc đầu.

“Không.”

“Tôi chỉ trở lại thành người trước đây.”

Mùa xuân năm sau, tôi trở về căn hộ của bố ở Dương Phố.

Chậu lan bên cửa sổ đã nở lại.

Tôi mang chiếc hộp gỗ bố để lại ra ban công.

Bên trong ngoài giấy tờ còn có rất nhiều ảnh cũ.

Một tấm chụp tôi năm tám tuổi đang ngồi trên vai bố tại Bến Thượng Hải.

Phía sau ảnh, ông viết:

“Vãn Ninh tám tuổi. Con bé nói sau này muốn xây một tòa nhà cao hơn tất cả những tòa nhà ở Phố Đông.”

Tôi bật cười.

Bố chưa từng nhắc lại câu nói trẻ con ấy.

Nhưng ông nhớ.

Điện thoại reo.

Chủ tịch Lương gọi từ công ty.

“Vãn Ninh, đoàn Hàng Châu đã đến. Cuộc họp bắt đầu sau bốn mươi phút.”

“Tôi đến ngay.”

Tôi cất tấm ảnh vào ví.

Trước khi rời khỏi nhà, tôi đứng trước di ảnh bố.

“Bố.”

“Tập hồ sơ bố để lại, con đã xem hết rồi.”

Tôi chỉnh lại chiếc khăn trên cổ.

“Nhưng thứ quan trọng nhất bố để lại…”

“Không phải ba mươi hai phần trăm cổ phần.”

Tôi nhìn ông trong tấm ảnh.

“Là lần cuối bố kéo con ra khỏi một cuộc đời mà chính con cũng không biết mình đang đánh mất bản thân.”

Ngoài cửa sổ, ánh nắng mùa xuân rơi trên những mái nhà cũ của Dương Phố.

Tôi đóng cửa.

Không quay đầu lại.

Bởi lần này, phía trước tôi không còn là cuộc đời của “vợ Tổng giám đốc Trình”.

Không phải con gái của người đồng sáng lập Vạn Thịnh.

Cũng không phải người phụ nữ cần khiến một ai đó hối hận.

Tôi chỉ là Tô Vãn Ninh.

Và lần đầu tiên sau ba năm, như lời bố đã dặn…

Tôi tự chọn con đường mình muốn đi.